Vår

Helgad vare den som sopar gruset från vårens trottoarer. Välsignad vare skateboardåkaren som på vingliga ben ringer in en ny tid med sitt takatakatakatakataka över stenplattorna, på jakt efter nya skrubbsår. Den kalla ölen som på nån, från klockan sjutton, öppen uteservering rinner ner i min åsnedumma ungdomssjäl. Dom små kliande fröna som täpper igen mina ljusskygga ögon. Den kalla blåsten som ropar Murmansk! Murmansk! Vi svarar Nej, vi ska spela KUBB! Här! I bajsgräset! För det är vår!

-Winnerbäck